Ieri ho avuto una sensazione nettissima, evidente: la fine di un ciclo. La vita di un libro ha due dimensioni. Quella prettamente cartacea, che passa di mano in mano di occhio in occhio di cuore in cuore e sfida il tempo promozionale, senza date di scadenza; quella legata alla presenza

Quanto c’è di noi nei libri che scriviamo? Secondo un concetto di Proust, riscoperto stamattina a proposito della fresca riedizione Adelphi del Prete bello di Parise, “Un libro è il prodotto di un io diverso da quello che si manifesta nelle nostre abitudini, nella vita sociale, nei nostri vizi”. Vale